Bonjour! Bonsoir! Cette semaine c'est une photo d'un endroit ou bien des rêves se sont abimés. Les derniers jours d'Émile et les derniers milles d'Émile c'étais là. Émile qui a su mettre en ver la névrose. Ce fut un Vaisseau d'Or dont les flancs diaphanes
révélaient des trésors que les marins profanes
Dégout, Haine et Névrose, entre eux ont disputés.
Émile qui a si bien vu son destin et on se demande si le Vaisseau d'Or c'est pas une évocation de Saint-Jean-de-Dieu. Moi la folie ça m'a toujours fasciné, les choses hors de la norme, la contre-culture c'est comme du bouillon qu'on brasse et qui cré les plus belles oeuvres. Je mélange un peu les genres mais qui sont ceux qui savent que le père du partis Rhinocéros, le Docteur Ferron a pratiqué à Saint-Jean-de-Dieu, il soignait les hystériques je crois, dans le dictionnaire on parle de manifestations de conversion, bienvenue Rhino! Tu allège tout ça et tu fait jouer les hystériques dans de vrais théâtres et elles racontent de vrai mensonges. Moi je suis le fou qui crie au feu quand y'a pas de feu, y'a jamais de feu chez les fous que de petites flambées qui se transforment en brasier que l'on remet à Dieu pour le mieux. Maudit beau fou! La folie on s'attaque pas a ça comme ça, un geste suspect deviens parfois une folie une maladie, les poèmes du pyromaniaques n'ont aucune valeurs à moins qu'il soit Néron et qu'il regarde la ville brûlée. Là je vais juste vous donnez un exemple de ma folie intime, c'est toujours interdit pour moi de m'exprimer dans le vague, ça prend de la précision de la rigueur et j'en suis incapable, je dois me dire "c'est pas grave Bernard, c'est permis!" Hé! Non on deviens pas Émile, on est déjà trop vieux pour la romance et encore trop vieux pour le rock'n'roll, perdu je sais plus de qui suivre les pas, à mon âge ma vie est faite... C'est pathétique la nostalgie pourtant... C'est quand on demande aux fous de mener une vie ordinaire c'est ce que j'accepte pas. Le fous se doit a l'extraordinaire, à l'hallucination. à la révélation... Même les voix qu'il entend sont de l'ordre de la sainteté, elles font si mal et comment battre le mal?!!! Perdre la raison, voilà, la raison dans le sens de pourquoi on fait les choses et on en trouve pas c'est absurde et le fou devant l'absurde en rajoute... À trop vouloir raconter on se fait dire... There is no more mad and crazy people et on coule en anglais s'il te plait, on coule dans l'envers des choses, désoeuvré ignare attendant le silence de la catatonie... Y'a une forme de folie qui méritais le bain glacé ou le coma insulinique une overdose d'insuline ça vous calmait son monsieur, l'immense poète Claude Gauvreau est passé par là, pauvre lui qui attendais la psychanalyse et a subis ces thérapies primitives... L'analyse vue comme une prière, la révélation de son inconscient qui permet une forme de poésie. J'évoque le fou qui crie dehors en prise avec la peur, la peur du monde de l'univers, la peur de vivre de qui a déjà trop vécu, vieux à vingt ans et pourtant... Ai mis les pieds dans l'asile d'Émile y'a rien qui suinte le poême, pas de suaire au sang sueur de Sacré-Coeur, les planchers qui craquent plus parce que refait avec des panneaux de plywood de quatre par huit pieds, rien de moins poétique que la colle à moins d'être dans ses vapeurs... et pas dans ses chaleurs... et on les a oubliés nos fous, nos fous ordinaires à la petite semaine, nos fous qui ne déplacent plus d'air, nos fous d'enfer sur terre grand silencieux... Je vois Émile dans une balançoire à l'ombre d'un érable, on l'a tous quitté Émile c'est pas lui qui est parti, il avait trouvé refuge dans la poésie on l'a pas suivis... Maudit Émile t'auras jamais finis.
Merci d'avoir lu jusqu'ici!!!!
À la semaine prochaine je l'espère!!!
Poetry Bernie
révélaient des trésors que les marins profanes
Dégout, Haine et Névrose, entre eux ont disputés.
Émile qui a si bien vu son destin et on se demande si le Vaisseau d'Or c'est pas une évocation de Saint-Jean-de-Dieu. Moi la folie ça m'a toujours fasciné, les choses hors de la norme, la contre-culture c'est comme du bouillon qu'on brasse et qui cré les plus belles oeuvres. Je mélange un peu les genres mais qui sont ceux qui savent que le père du partis Rhinocéros, le Docteur Ferron a pratiqué à Saint-Jean-de-Dieu, il soignait les hystériques je crois, dans le dictionnaire on parle de manifestations de conversion, bienvenue Rhino! Tu allège tout ça et tu fait jouer les hystériques dans de vrais théâtres et elles racontent de vrai mensonges. Moi je suis le fou qui crie au feu quand y'a pas de feu, y'a jamais de feu chez les fous que de petites flambées qui se transforment en brasier que l'on remet à Dieu pour le mieux. Maudit beau fou! La folie on s'attaque pas a ça comme ça, un geste suspect deviens parfois une folie une maladie, les poèmes du pyromaniaques n'ont aucune valeurs à moins qu'il soit Néron et qu'il regarde la ville brûlée. Là je vais juste vous donnez un exemple de ma folie intime, c'est toujours interdit pour moi de m'exprimer dans le vague, ça prend de la précision de la rigueur et j'en suis incapable, je dois me dire "c'est pas grave Bernard, c'est permis!" Hé! Non on deviens pas Émile, on est déjà trop vieux pour la romance et encore trop vieux pour le rock'n'roll, perdu je sais plus de qui suivre les pas, à mon âge ma vie est faite... C'est pathétique la nostalgie pourtant... C'est quand on demande aux fous de mener une vie ordinaire c'est ce que j'accepte pas. Le fous se doit a l'extraordinaire, à l'hallucination. à la révélation... Même les voix qu'il entend sont de l'ordre de la sainteté, elles font si mal et comment battre le mal?!!! Perdre la raison, voilà, la raison dans le sens de pourquoi on fait les choses et on en trouve pas c'est absurde et le fou devant l'absurde en rajoute... À trop vouloir raconter on se fait dire... There is no more mad and crazy people et on coule en anglais s'il te plait, on coule dans l'envers des choses, désoeuvré ignare attendant le silence de la catatonie... Y'a une forme de folie qui méritais le bain glacé ou le coma insulinique une overdose d'insuline ça vous calmait son monsieur, l'immense poète Claude Gauvreau est passé par là, pauvre lui qui attendais la psychanalyse et a subis ces thérapies primitives... L'analyse vue comme une prière, la révélation de son inconscient qui permet une forme de poésie. J'évoque le fou qui crie dehors en prise avec la peur, la peur du monde de l'univers, la peur de vivre de qui a déjà trop vécu, vieux à vingt ans et pourtant... Ai mis les pieds dans l'asile d'Émile y'a rien qui suinte le poême, pas de suaire au sang sueur de Sacré-Coeur, les planchers qui craquent plus parce que refait avec des panneaux de plywood de quatre par huit pieds, rien de moins poétique que la colle à moins d'être dans ses vapeurs... et pas dans ses chaleurs... et on les a oubliés nos fous, nos fous ordinaires à la petite semaine, nos fous qui ne déplacent plus d'air, nos fous d'enfer sur terre grand silencieux... Je vois Émile dans une balançoire à l'ombre d'un érable, on l'a tous quitté Émile c'est pas lui qui est parti, il avait trouvé refuge dans la poésie on l'a pas suivis... Maudit Émile t'auras jamais finis.
Merci d'avoir lu jusqu'ici!!!!
À la semaine prochaine je l'espère!!!
Poetry Bernie
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